Zum ersten Mal: Hefekuchen backen

oder: Geerbte Ängste

Auf den ersten Blick scheinen Hefekuchen und das Autobahnnetz rund um die Stadt München nichts gemeinsam zu haben. Dennoch flößen beide meiner Mutter Respekt ein – das Autobahngeflecht um München herum allerdings noch mehr als der Hefekuchen. Von einer stressigen Fahrt von einem kleinen beschaulichen Ort in Bayern in die Landeshauptstadt zu einem Möbelhersteller, die meine Mutter und ich gemeinsam erlebt haben, hat sie sich nie so richtig erholt. Zumindest ist sie seitdem nie wieder Autobahn gefahren. Das ist jetzt mehr als 25 Jahre her. Ich habe keinerlei Erinnerungen an diesen angeblichen Höllentrip.

Was Hefekuchen betrifft, ist meine Mutter der Ansicht, ihn einfach nicht backen zu können. Hier erinnere ich mich an eine große Keramikschüssel, innen cremefarben, außen hellbraun, in der der Teig dicker und dicker wurde, ganz so, wie es von einem guten Hefeteig erwartet wird. Ich weiß also nicht, was meine Mutter daran nicht gelungen ist, der Kuchen meiner Mutter hat mir immer gut geschmeckt. Dennoch habe ich mir beide Ängste angeeignet, sie sogar noch schlimmer gemacht: Auto fahre ich seit mehr als 20 Jahren gar nicht mehr, obwohl ich einen Führerschein habe. An Hefekuchen habe ich mich mein ganzes bisheriges Leben nicht herangewagt. Bis vor kurzem.  

Früher war mein Mann derjenige von uns beiden, der fürs Kochen und Backen zuständig war. Wir haben nie darüber gesprochen, wie es dazu gekommen ist, aber es ist und war mir sehr recht. Wir sind seit rund 23 Jahren ein Paar, mehr als 15 Jahre davon verheiratet. Ich bin ja erst Anfang, Mitte vierzig und nicht nahe der Hundert, wie ich manchmal behaupte. Wir haben uns also sehr jung kennengelernt. Ich glaube, mein Mann hat mich aus der Küche verbannt, weil er einfach keine Makkaroni mit geschmolzener Butter und Parmesan mehr sehen konnte. Vielleicht würde ich mich immer noch ausschließlich davon ernähren, wenn ich ihn nicht kennengelernt hätte. Eine Zeit lang nannte sich mein Mann in Anlehnung an den Koch Tim Mälzer „der Küchenbulle“, ich hingegen war nur als „Küchenkälbchen“ aktiv. Ich bin lange Zeit sehr gut damit gefahren.

In der Corona-Zeit habe ich immerhin das Backen für mich entdeckt und – auf die Gefahr hin, angeberisch zu klingen – es darin zu einer gewissen Meisterschaft gebracht. Ehrlich gesagt frage ich mich, wie einem Kuchen nicht gelingen kann, wenn man sich doch einfach nur ans Rezept halten muss. Und das tue ich. Steht im Rezept „Rühren Sie sechs Eier einzeln jeweils eine Minute lang unter“, dann rühre ich die Eier eben einzeln unter, und zwar insgesamt sechs Minuten lang. Mein Mann schüttelt darüber nur den Kopf. Küchenbullen müssen solcherlei Anweisungen nicht folgen.

Ich habe russischen Zupf- und deutschen Apfelkuchen gebacken, argentinische Alfajores und schottische Scones, nicht zu vergessen: amerikanische Pancakes! Ich habe Spekulatius-Käsekuchen zubereitet, Maulwurfkuchen, Igel- und Erdnussbutterkekse. Außerdem: Donauwellen- und Bienenstichmuffins, die ich mit appetitlichen Toppings und Puddingcremes verziert habe. Vielleicht war die Zeit einfach reif, mich einer weiteren Herausforderung zu stellen. Wieso nicht einfach mal einen Hefekuchen in Angriff nehmen? Die Stimme meiner Mutter im Ohr missachtend habe ich mir ein Rezept bei meiner liebsten Backseite im Internet ausgesucht und ausgedruckt.

Die erste Herausforderung bestand darin, Mehl einzukaufen. Das ist ja zur Zeit nicht so einfach. Die zweite Herausforderung ergab sich aus einer Anmerkung im Rezept. Dort ist nämlich davon die Rede, die Zutaten „mit dem Knethaken einer Küchenmaschine etwa acht Minuten zu einem glatten Teig zu verarbeiten“. Wir haben aber keine Küchenmaschine, sondern nur ein Handrührgerät. Hat jemand damit schon mal den eher zäh-klebrigen Hefeteig gerührt, der sich mit aller Kraft an den Knethaken festklammert und immer wieder daran hochklettert, bis er fast das Plastikgehäuse des Handrührgeräts berührt? Etwa acht Minuten lang? Weiß jemand, wie viel Armkraft das kostet? „Hättest du doch auch mit der Hand kneten können“, sagte der Küchenbulle, nachdem meine Hände rot angelaufen waren.

Als der Teig mithilfe des Rührgeräts genug durchgewalkt war, formte ich ihn liebevoll zu einer Kugel und platzierte ihn in unserer hellgelben Plastikrührschüssel unter einem Handtuch auf der Fensterbank in der Sonne. Von Zeit zu Zeit stattete ich dem Teig dort einen Besuch ab. Bald sah er wie ein praller Babybauch aus, was meine jüngste Tochter dazu verlockte, ihn anzufassen. Vielleicht hatte sie gehofft, ein Strampeln zu spüren.

Über all die Ausführungen zum Hefeteig darf ich nicht vergessen, über geerbte Ängste zu schreiben. Dazu muss ich noch eine kurze Anekdote erzählen, an die ich mich im Gegensatz zu der Fahrt nach München sehr gut erinnern kann: Mein Bruder hat im August Geburtstag und konnte als Kind immer im Freien feiern. Einmal bekam er einen Bumerang aus Kunststoff geschenkt, den einer seiner Freunde im Park warf. Der Bumerang traf meine Mutter, die auf einer Decke am Boden saß, am Kopf. Äußere Verletzungen waren nicht ersichtlich. Dennoch oder vielleicht gerade deshalb – ich weiß es nicht – zückte meine Mutter nach dem Unfall gefühlt alle fünf Minuten ihren Taschenspiegel, um ihre Pupillenreflexe zu überprüfen. Ich kann das verstehen, ich mache das auch manchmal, auch ohne vom Bumerang getroffen worden zu sein. Ich glaube, der Apfel fällt eben einfach nicht weit vom Stamm. 

Und deshalb frage ich mich: Werden meine Mädchen Angst vor dem Autofahren und der Zubereitung bestimmter Gerichte haben, werden sie Taschenspiegel mit sich herumtragen und Bumerangs meiden, vielleicht sogar den gesamten australischen Kontinent? Eigentlich möchte ich all das nicht, ich möchte, dass sie mutig, stark und unabhängig werden. Der Hefekuchen ist mir übrigens sehr gut gelungen. Vielleicht steht bei mir deshalb als nächstes ein Trip nach München auf dem Programm oder zumindest: eine Fahrt um den Block.