Immer wieder: Strich durch die Rechnung

oder: Kurreif

Heute früh stand ich mit meiner Freundin Alex in der Schlange vor meinem Friedenauer Lieblingscafé, als mein Handy klingelte. Zuerst dachte ich, es sei nur irgendein Handy, es klang so dumpf in meiner Handtasche neben dem neuen umweltfreundlichen Coffee-to-go-Becher, den mir Schneewittchen zum Geburtstag geschenkt hat. Als ich es herauszog, blinkte mir die Nummer der Schule gefährlich entgegen. Hätte ich genug Zeit gehabt, hätte ich „Nicht schon wieder!“ gedacht. Weil das Telefon aber schon eine Weile geklingelt hatte, nahm ich den Anruf einfach nur schicksalsergeben an. „Hallo?“ „Ja, hallo, hier die Schule. Baby Boss hat…“ Corona?, dachte ich mit einem mühsam unterdrückten Schrei des Entsetzens. „…sich die Hand in einer Tür eingeklemmt.“ „Soll ich sie abholen?“, fragte ich überflüssigerweise. Natürlich sollte ich das, sonst wäre ich nicht angerufen worden. Zu meiner Entschuldigung muss ich sagen, dass ich einfach nicht vorbereitet bin auf solche Momente, jedes Mal gerate ich latent unter Stress, wenn mich die Schule anruft. „Das wäre gut“, antwortete die Sekretärin. „Alles klar, ich bin um die Ecke, ich komme gleich“, sagte ich und eilte mit Alex im Schlepptau los. Es regnete.

Morgen will ich mit Supergirl und Baby Boss zur Mutter-Kind-Kur fahren. Ich frage mich immer noch, ob ich wirklich K.O. genug dafür bin, erschöpft, runtergerockt, dringend erholungsbedürftig. Oder bin ich vielleicht nur eine Kurschleicherin, die sich ein paar schöne Wochen auf Kosten der Krankenkasse machen will?

Baby Boss sitzt mit laufender Nase und tränenüberströmtem Gesicht im Sekretariat. Manchmal denke ich, dass ich sie besonders liebhabe, wenn sie weint. Ich muss an Astrid Lindgrens Lotta aus der Krachmacherstraße denken, die ihren Cousin haut, damit er in Tränen ausbricht. Denn dann findet sie ihn besonders niedlich. Ich besehe mir Baby Boss‘ Hand, wechsle ein paar nette Worte mit der Sekretärin und dem Schulleiter. Ich nehme Baby Boss mit zu Alex, die draußen vor der Schule wartet. Alex kennt das, sie hat selbst Kinder. Sie lässt sich von so etwas nicht beirren.

Baby Boss braucht noch Unterrichtsmaterialien aus der Schule, die sie während der Kur bearbeiten soll, ihre Lehrerin sollte ihr einen Zettel mitgeben, was Baby Boss in den Fächern Deutsch, Englisch und Mathe zu erledigen hat. Wir müssen also nach der ersten Schulstunde, die seit ein paar Minuten läuft, zur Schule zurück, um alles zusammenzusammeln, und vertreiben uns die Zeit bis dahin zu dritt im Café. Der Barista schaut auf, lächelt, macht einen Kakao für Baby Boss, für Alex und mich „das Übliche“, wie er es nennt. Baby Boss sitzt am Tisch, die Hand auf einem Kühlkissen, das wir aus der Schule mitnehmen durften. Der geplante Kaffeeplausch entfällt, Alex ist cool mit so etwas. Sie ist insgesamt cool, flexibel, kindererprobt, hat das Herz auf dem rechten Fleck. Bemüht sich um Baby Boss, bemüht sich um mich, sorgt für gute Laune. Wir machen gemeinsam das Beste aus der zusammengewürfelten Runde, bei Baby Boss bauen sich die Stresshormone ab, sie wird müde.

Um kurz vor neun eilt Alex zur Arbeit, Baby Boss und ich zur Schule. Es regnet noch immer. Im Klassenraum erfahren wir, dass ihre Lehrerin gar nicht da ist, sie streikt. Baby Boss bekommt den wichtigen Zettel nicht, wir wissen nicht, welche Unterlagen sie braucht und sie packt alles ein. Mit der Hand, die nicht eingequetscht wurde. Bei der rechten sind die Nägel schon blau angelaufen gewesen, als sie noch im Sekretariat saß. Die Englischlehrerin, die noch im Raum ist, sagt uns wenigstens, was Baby Boss in ihrem Fach erledigen soll. Wegen der anderen Fächer muss ich der Klassenlehrerin nachher noch mailen. Manchmal denke ich, dass ich das nicht mehr lange schaffe: allem hinterherzulaufen.

Mit Schulranzen, Turnbeutel und einer weiteren Tasche mit Schulbüchern und Heften verlassen wir das Gebäude. „Kannst du meinen Roller abschließen?“, fragt Baby Boss. Ich stelle den Schirm ab, es regnet auf meinen Kopf. Ich mache mich an dem Schloss zu schaffen, es hakt, es regnet auf meinen Kopf, es hakt immer noch, ich merke, wie ich die Geduld verliere. Ich rüttle wild am Schloss herum, was natürlich nicht das Geringste bewirkt. Das ist mir klar, ich könnte heulen. Baby Boss bekommt das Schloss auch nicht auf, es regnet, wir sind mit tausend Taschen bepackt, ich habe noch sehr viele Dinge zu erledigen, bevor wir morgen die Kur antreten. Abends ein Corona-Test, wer weiß, was dabei herauskommt. Ich kann nicht immer angespannt sein. Ich versuche nochmal, das Schloss zu öffnen. Ich rüttle nicht mehr, sondern versuche ruhig zu bleiben. Es regnet. Ich bin K.O., erschöpft, runtergerockt, denke ich. Keine Kurschleicherin. Das Schloss springt auf.